Hasta Entonces, Hasta Nunca

Me siento cobarde al escribirte de nuevo. El fracaso se apodera de mi ser y por una vez resulta más fácil aceptar la derrota que rechazar el engaño. Sé que te he dejado guardada, abandonada a tu suerte y olvidada en un rincón donde no puedo verte y donde sólo el polvo cubre tu tiempo. Aún por terminar, te dejé marchitar mientras te debatías entre lo más sublime que han esculpido estas manos de seda y lo más tosco que ha escupido esta mente enfermiza. Sin ser nada, reservé un hueco para que reposaras eternamente en el paraíso y ahora mendigas clemencia a las puertas del infierno.

De Entre Los Restos

Agotado, tras un intenso día de trabajo que vislumbraba el fin, Germán cogió con desgana el carro metálico y se enfiló raudo hacia el almacén. Era la última tarea, su preferida. El rostro se le iluminó al ver el rincón donde reposaba el cargamento que debía transportar. Había latas de conserva, hortalizas, fruta, barras de pan, pescado, carne y envases que jamás entrarían en el juego de la transacción. Algunos eran rechazados por estar abollados, otros por lucir manchas sospechosas o por haber rebasado la línea de lo no apto. La política del supermercado era tajante. Aquellos productos debían ser retirados al cierre, durante la noche, con la misma discreción con la que un mafioso esconde un cadáver caliente, con el sigilo de un ladrón que entra en la caja fuerte de un banco, con la frialdad de un pistolero que dispara a bocajarro a un rehén maniatado.

Con el carro rebosante salió a la calle hacia la oscura esquina en la que habitan los contenedores. Antes de llegar, Germán atisbó el tumulto que, día a día, paciente, esperaba la mercancía. Una mezcla de repugnancia y odio le invadió súbitamente, desatando un placer animal que le excitaba. Los había de todos los colores, negros, blancos, rosados y anaranjados; de todas las procedencias, del sur, del este, de aquí y de allá; de todos los tamaños y complexiones, pequeños, gordos, altos, corpulentos y desgarbados; de todas las edades, jóvenes, ancianos, maduros e imperecederos. Cada uno de aquellos individuos tenía en su haber una historia diferente, la cual versaba en ese instante en torno al hambre, a la necesidad angustiosa de llevarse algo a la boca. Sus estómagos no entendían de fechas de caducidad, ni sus orgullos de controles de calidad o salubridad. Sólo esperaban ansiosos a que se desatara el festín, a que aquel Dios cruel les brindara una pizca de compasión que ellos agradecerían con el fervor de un fiel discípulo y el miedo de un esclavo a su amo.

La Fuga

De nuevo volvía a la vida. Aquellas bocanadas corrían aceleradas por mi pulmón, devolviéndome una sensación olvidada, la sensación de vivir.

Sumida en la oscuridad vi pasar los días, angustiada bajo el olvido fui absorbiendo una noche tras otra. Mientras tanto, trataba de asomar el ojo a través de una línea de luz que delgada caía por la puerta. Por ella veía su dormitorio, casi siempre vacío y desordenado, sus calzoncillos esparcidos por el suelo, la cama revuelta y aquel libro que siempre permanecía anclado en la misma página. En ocasiones, también le veía a él. Le veía dormir, unas veces sólo y otras solamente acompañado; le observaba vestirse de etiqueta y desvestirse sin ella; a la noche le oía romper el silencio y a la mañana acurrucarse ante él. El más mínimo movimiento era alimento de mi pesar, un nuevo motivo que alargara el celo que me mantenía despierta.

Vacío

No es impotencia. No es el sentimiento rabioso que fluye sin control por tus venas, no es la sensación que enerva tu cabeza, tampoco el rechinar de dientes ni la fuerza con la que cierras el puño y golpeas el fracaso. No es nada de nada. No es la desesperación frente a lo desconocido, no es la envidia del volar del pájaro libre, tampoco el anhelo de felicidad, ni el ansiado sueño que desaparece al despertar y que luego desearías recordar.

Es indiferencia. Es el dolor que te observa y no eres capaz de sentir, la tristeza que ansias tener y no encuentras, el insípido sabor de un beso que nadie te dio, el intento de fuga a un abrazo que no sabes corresponder. Es algo invisible, algo silencioso. Es el gusto por estar sólo, es el disgusto de haberte conocido y estar ahora contigo, el placer de callar y tan siquiera escuchar, la falsa promesa de una corriente que te llevará a la orilla.

No es pesar. No es la dura carga que te empuja hacia el suelo, no es la angustia de ser la ficha de un puzle que nadie hará, tampoco la desorientación prolongada ni el polvo que va cubriendo una ilusión. No es nada de nada. No es la contradicción de este presente, no es la incerteza con la que dibujas el pasado ni la certeza con la que olvidas el futuro, tampoco es la preocupación sobre mí, ni sobre ti, ni sobre nadie.

Es frialdad. Es el muro que oprime el pálpito de este corazón, es el cálido disfraz como guardián de las emociones, la frustración que como bálsamo se derrite en la piel, la herida que curas con sal. Es algo nocivo y a la vez adictivo. Es la respuesta a esa pregunta que nunca te contesté, es la melodía de la canción que no consigo entender, el firme apoyo que nadie ancló, el espejo que te mira y no refleja nada.

Es el vacío, la lágrima que quisieras llorar.

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Fuentes de Inspiración:
Que Te Quiero - Medina Azahara (canción).
Y Sin Embargo - Joaquín Sabina (canción).
Buscando En La Basura - La Fuga (canción).
A La Luz De Una Sonrisa - Gritando En Silencio (canción).
Cuando Los Sueños Se Van - Los Suaves (canción).
Puesto - Sínkope (canción).

Juegos De Autobús

Marcha Atrás

Como cada mañana, al despertar los primeros claros del día, entré puntual en el autobús que va a la universidad. Tomé asiento en la parte trasera y saqué de la mochila la última obra que había publicado Mendoza. Instantes después, al pasar de página, mi lectura se vio interrumpida. Sentía como unos ojos desconocidos me observaban, un fino hilo al que estaba conectada. Levanté con disimulo la vista y rápidamente movió la cabeza hacia otra dirección. Se trataba de un tipo arreglado, lucía una vestimenta estilosa y, a juzgar por sus canas, era un hombre mucho mayor que yo. Su atractivo semblante y sus ojos azules me deslumbraron de tal forma que un caluroso cosquilleo me cautivó. Esquivando la repentina excitación, intenté refugiarme de nuevo bajo las páginas del libro. Él, por su parte, volvió a centrar su atención en mi cuerpo en cuanto me creyó distraída. Lentamente su mirada recorría cada recoveco, atravesando la estrecha barrera que cubría cada centímetro de mi piel. Fue entonces cuando, sin previo aviso, respondí atrevida clavando mis ojos en los suyos. A diferencia de antes, respondió al envite con una sonrisa maliciosa aumentando la tensión que nos unía. Se creía victorioso, sabedor de haber despertado en mí un deseo que su chocante descaro, el infranqueable silencio y el inquietante misterio avivaban por momentos.

Al llegar a nuestro destino, confeccioné la estrategia. Demoré la salida y aguardé su reacción mientras custodiaba su aturdida reacción. Con torpeza se paró antes de bajar y comenzó a rebuscar en el maletín un enser que maldecía haber olvidado. Bajamos del autobús a escasos centímetros el uno del otro ignorando el cúmulo de emociones que habíamos destapado, esperando con ansia a que uno hiciese el gesto que desatara la guerra. De repente, sus pasos se detuvieron invitándome a hacer lo mismo. Desafiante le miré mientras buceaba para encontrar la palabra exacta. Cuando creí tenerla, una chica joven apareció por nuestra espalda y se lanzó violentamente a besar con furia a mi fallido conquistador. Ajena a la escena y mi implicación con la misma, reanudé la marcha con una calma que de un plumazo mi cabeza se encargó de borrar. Una mezcla de bochorno y rencor ardía por todo mi cuerpo impulsándome a maquinar una venganza fugaz, limpia y sobre todo hiriente. Apreté con fuerza los dientes y cerré los puños a la vez que recordaba furiosa aquella estúpida sonrisa que antes me había cautivado y que ahora quería hundirle en el alma como un punzón. Me di la vuelta, le apunté y, en un acto reflejo, volvió a esquivarme. Satisfecha, me invadió una reparadora sensación de alivio y orgullo que en seguida me hizo sentir estúpida. Pero que tonta soy, pensé, riéndome de mí misma.

Efecto Reflejo

Restaban dos paradas para llegar a mi destino cuando ella montó en la concurrida línea 36. Era menuda, delgada y con una caballera rizada de tonalidades morenas. Saludó con una radiante sonrisa al chófer, pasó con delicadeza el bonobús por el lector y buscó con sus ojos marrones un hueco entre el tumulto donde estaba yo. Para mi desgracia, al llegar, ignoró mi presencia y me dio la espalda. Constaté para mi deleite como aquellos ajustados pantalones vaqueros realzaban el esplendor de su firme trasero, formando una pronunciada curva que se extinguía como por arte de magia bajo lo prohibido. Durante la parada anterior a la mía, aproveché el trasiego de viajantes para instalarme sin reparos delante de ella. Pude admirar como su fina piel, su pequeña nariz y sus apetecibles labios formaban un conjunto ante el cual un hombre como yo no podía hacer otra cosa más que sucumbir. Fue entonces cuando cayó a mis manos y sentí su delicado tacto sobre el mío, el roce de sus sugerentes pechos contra el mío, el olor de aquella fragancia que me embriagó hasta casi perder el sentido. Mis brazos la sostenían con suavidad cuando abrió los ojos y penetró en mí su mirada evocadora. Percibí como por un instante mis latidos dejaban de sonar, como de golpe el tiempo se paraba junto a ella mientras el resto del autobús observaba con envidia nuestro apasionado amor. Vislumbré las puestas de sol, los paseos de la mano, las noches de sexo inagotable, su vestido blanco, el dulzor de la miel de nuestra luna, una legión de niños que con furia traeríamos al mundo, las rencillas que apagaríamos sin ropa, la mecedora en la que tejería mi abrigo y hasta el roble con el que fabricarían el ataúd donde para siempre descansaríamos.

En cuanto el autobús acabó de tomar la curva, ella se recompuso impulsivamente, premiando mi heroico gesto con un tímido gracias y volviendo a ofrecerme la perspectiva de su espalda como si nada hubiera ocurrido. La acababa de salvar de caer a ese suelo asqueroso, de ser el hazmerreír de todo el autobús. Me había apiadado de su frágil complexión, había ofrecido mi fornido cuerpo para amortiguarla, había arriesgado mi existencia por alargar la suya. Por unos momentos había sido mía y así me lo hacía pagar, sorbiendo el amargo cáliz del olvido. Al llegar a mi parada, dejé abatido el autobús. Escupí a mi suerte mientras a través del cristal veía como la ingrata desaparecía de mi vista. Ahora busco un hueco hondo dentro de mi mente donde poder enterrar su recuerdo aún caliente junto al de todas las demás..

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Fuentes de Inspiración:
Juegos Ocultos - Barricada (canción).
Quiero Perderme - Barricada (canción).
Solo Quiero Tu Boca - Barricada (canción).

Las Puntadas Del Disfraz

No puedo evitar sentirme intimidado cuando me miras. No tengo más remedio que agachar la cabeza y esquivar tu mirada aunque te siga escuchando. Desde el momento en que te conocí, tengo la sensación de que para ti soy uno de esos libros de aventuras en el que el malo es muy malo y en el que el bueno no lo es tanto, del que ya sabes quién ganará por lo previsible de la historia. Aunque no lo parezca, me esfuerzo en hacer que el protagonista se imponga por sus virtudes y su victoria no sea sólo fruto de las bajezas del rival. Me resulta tan difícil conseguirlo que me conformo con alargar el cuento una línea más, con estirar una intriga que nunca existió, para mantenerte embelesada, o para deleitarme mientras te lo haces.

He de confesarte que todas las noches enhebro la aguja para bordar el mejor disfraz, y cuando creo que lo tengo, lo dejo tirado sin doblar en el ropero. Los colores que escogí me parecen ridículos, la delicada textura que me vendieron se ha vuelto afilada y araña mi piel, y, si me apuras, hasta se me olvidó hacerle las mangas. Aún así, me sigue dando reparo pensar en tirarlos, consumirlos lentamente o cortarles unos retales y probar a hacerme un calzoncillo. Prefiero que el polvo y las polillas los devoren bajo mi atenta mirada. Aunque suene a vanidad, disfruto alimentando a esos seres invisibles y silenciosos. Tengo claro que, por ahora, el carnaval es mi hábitat natural, el recoger la tela gastada, cortarla sin pensar y luego repasarla por la máquina. No quiero confección de postín, no la entiendo, y de hacerlo bien sólo sería fruto de una mentira más grande que ésta. Tampoco pretendo cambiar nada, casi todo me parece estar bien como está. Como ya te habrás dado cuenta, tan sólo imito un corte por allá, tomo prestado un botón por acá y el índice y el pulgar se encargan de dar las puntadas que impulsivamente invento.

Entre puntada y puntada he intentado hacer algo que se parezca a un vestido. No quiero que receles, pero nunca pensé en ti para lucirlo. Siempre que creo que es el suyo, tímido se lo ofrezco, lo acepta, y cuando descubro su cara me doy cuenta de que he vuelto a errar. Podría haberles hecho remiendos, ensancharlos o ceñirlos al gusto, transformarlos en un pijama o en un redondo sostén, pero me dije que no, que para la siguiente habría otro nuevo hasta que por azar algún día acierte. Últimamente, el esmero ha desaparecido de la traza de los vestidos. Las tonalidades vivas y los arreglos brillantes que solía utilizar se han convertido en oscuridad y sobriedad. Quizás me haya vuelto demasiado permisivo, o tal vez haya aceptado a lo pequeño como triunfo y a la nada como consuelo. No tengo prisa ni ansiedad, ni voy a esbozar a la vez los patrones de dos, lo suyo me cuesta no pincharme tejiendo uno.

No desesperes, para ti también aguardo algo, diferente, único y especial. No espero sorprenderte, ni tan siquiera pellizcar, sólo quiero que avives la luz del candil que alumbra este trasnochar de costura, sólo quiero cargarme de razones para esquivarte la mirada y agachar esta cabeza. Ya sólo queda encontrar el celofán, pues el lazo que lo envuelve lo acabo de bordar.

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Fuentes de Inspiración:
Sorprendente - Leño (canción).

Pasión Compartida

Cada noche, con la primera fresca, mis labios devoraban su piel rugosa. Acostado sobre la hierba húmeda, ella me correspondía con dulces caricias que se derretían lentamente sobre mi lomo. Cada uno de sus gestos borraba todo signo de temor, calmaba el picor de las heridas que marcaban mi cuerpo maltrecho. Sus manos agrietadas llevaban a mi paladar aquel sustento que derretía con la saliva. Después, guiaba mi boca al encuentro del manantial donde me amamantaba hasta calmar toda mi sed. La contemplaba callado mientras tanto y atisbaba en sus ojos el placer. Una vez saciado, lamía su cara y susurraba alguna cosa en muestra de mi eterna gratitud. Disfrutaba tanto de su compañía que en el transcurso del último roce ya ansiaba nuestro próximo encuentro.

En acabar conmigo, repetía el mismo ritual con todos y cada uno de mis compañeros. No hacía distinción de aspecto, de color, de olor, de tamaño, ni tan siquiera de sexo. No le importaba el tiempo que pasara, sus tiernos movimientos no denotaban prisa alguna, ni tampoco que alguno pudiera sobrexcitarse en la espera, ella tenía atenciones para todos. Se empleaba con una energía inagotable. La felicidad brillaba en su cara al ver en la nuestra una tranquilidad y una satisfacción que aportaba algo de sentido a nuestro vagar, una débil luz a nuestra oscuridad. Finalmente, aunque colmados, el desánimo se cernía sobre el jardín cuando ella se despedía hasta el siguiente día.

La espera hasta el reencuentro se hacía tan larga que en algún momento de mi existencia decidí seguir sus pasos por el día. Solía agazaparme frente a la clínica a la que acudía todas las mañanas, a sabiendas del riesgo que suponía para alguien de mi especie. Estaba acostumbrado a esquivar los continuos zarandeos y las amenazas de la muchedumbre que por allí pasaba. Sin embargo, mi resistencia se veía recompensada cuando la volvía a ver. Siempre vestía el mismo harapo negro y sus cabellos alborotados custodiaban un rostro al que se le advertía el largo pasar del tiempo. Después de permanecer unos minutos dentro de aquel centro, salía sujetando dos bolsas de importante tamaño. En alguna ocasión, mi torpeza hizo que me divisara, pero antes de que pudiera acercarse ya había huido por alguna callejuela, confiando en que me hubiese confundido con otro.

Con algo más de discreción la seguía por un itinerario que difícilmente cambiaba. Por la mañana recorría descampados, casas abandonadas, alguna obra y jardines, donde su fiel clientela la esperaba con ansia. Tal y como lo hacía con nosotros, aplacaba la sed, el apetito y el abandono de aquellos necesitados con sus deliciosas atenciones. Mi paladar se deshacía al ver en aquellas caras ese cúmulo de sensaciones, lo que me tentaba a hacerme pasar por uno de ellos. Nunca lo hice, sabía que aunque fuésemos muchos, ella podría diferenciarnos perfectamente.

De vez en cuando, con rubor e impotencia tenía que ver cómo su labor era increpada por algún vecino molesto que no dudaba en imponerse con violencia o con llamar a la policía. Ella, indefensa y asustada, huía arrastrando su petate, con el amargor de haber dejado a medias su labor. De los que no la recriminaban recogía el azote del silencio, la marginación y la burla. No puedo comprender cómo el ser humano era capaz de repudiar a un corazón capaz de reconfortar a tantos.

A la hora en que el sol brillaba en lo más alto del cielo, se guarecía en un bloque de pisos situado cerca de nuestro hogar. El portal del edificio estaba completamente destrozado, atestado de vidrios rotos, escombros y un hedor a putrefacción que envolvía toda aquella zona y que casi me hacía perder el sentido. Deambulando por allí debía extremar mi cuidado. No sólo tenía que preocuparme de sortear jeringuillas o cristales de botellas, sino que además debía ser prudente con la gente que por allí acechaba. A uno de mis compañeros le cortaron el rabo unos jóvenes del barrio. El único motivo, el puro divertimiento, la fascinante sensación de someter al débil a las garras del poder, el aplastamiento como emblema del miedo. Tras divisar aquella triste realidad donde habitaba mi sustento, regresaba al jardín.

Una de aquellas tardes, con la primera fresca, nuestra impaciencia parecía desbordarse ante la idea de no reencontrarla. Agitábamos con violencia nuestra cola, como si se nos escapara la vida. Cuando llegó al jardín, me percaté de sus torpes movimientos al andar. Observé sus pómulos salpicados por el color morado y sus labios donde lamía los rastros de sangre de un profundo corte. Sin embargo aquellos golpes no mermaron la alegría de su semblante al repartir el pienso que devorábamos y el agua cristalina con la que refrescábamos nuestros gaznates. Tras una sesión de mimos más larga de lo habitual, se perdió entre las sombras mientras las lágrimas surcaban su rostro marchito. La pesadumbre de haber consumido nuestro último encuentro se adueñó de mí y comencé a llorar desconsolado.

Así fue. Al día siguiente no apareció ante la puerta de la clínica veterinaria, ni tampoco pasó a dar de comer a otros callejeros como yo. Aquel día no recibió ninguna mirada de rechazo, ni nadie la echó a empujones de su jardín. No entró al portal donde apenas subsistía, ni se mezcló con el hedor que la embriagaba. No fue nadie a preguntar cómo murió o quien la mató, ni mucho menos a despedirla. Nadie pensó en si tendría algún enser por reclamar. Sólo los gatos acudimos a decirle el último adiós. Sólo en nuestras mentes vive aún su recuerdo. Sólo en nuestra piel caldea aún su ternura.

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Fuentes de Inspiración:
Experiencia.
Todos Los Gatos - Txarrena (canción).

El Deseo Del Yo

Por un momento, me gustaría no pedirle a la máquina que concede los deseos, suponiendo que exista, una novia de buen ver, ni una casa enorme con establos. Me encantaría malgastar dicha oportunidad para ver cómo sería yo si no hubiera conocido nunca a nadie a mi alrededor, sin leer una opinión que cambie mi parecer, sin recordar una melodía que conmocione mi sensibilidad. Me encantaría saber cómo se hubiera desarrollado mi personalidad por sí sola, deambulando por el edén como un Adán sin su Eva y sin un Dios que le diga que es el bien y que es el mal.

Sería curioso comparar esta personalidad genuina y anacoreta con la que tengo ahora, saber en qué medida la sociedad y sus herramientas han intercedido en nuestra evolución personal. Saber si soy realmente yo, lo que el destino más puro tenía reservado para mí, o si tal vez estoy viviendo en la piel de un producto que poco a poco se ha ido limando con el contacto exterior. Quisiera saber si sería más feliz, si estaría más pleno, o si por el contrario me sentiría más cómodo luciendo este disfraz que entre todos eligieron por mí.

Como es gratis pedir, también me gustaría que el proceso no fuese artificial, que no se realizara dentro de una probeta, para dar un toque humano a la cuestión, y que cerca de mí hubiese más humanos como yo, deshumanizando el toque. Ellos camparían a sus anchas sin que pudiese verlos, sin escuchar sus voces, sin notar sus pasos, sin que me toquen, sin que tengan la ocasión de alterar mi interior, ése que entre todos han sepultado bajo tierra a una distancia tan grande que se me aventura imposible comenzar a excavar.

Aunque pensándolo bien, si contemplamos el principio del experimento y consideramos el período de gestación de mi nueva y solitaria personalidad, ¿recibiría algún patrón de conducta en el cálido vientre materno? ¿Por el cordón umbilical fluiría algo más que el rojo de mi sangre? Es más, ¿aquel día que mi padre acaricie el vientre descubriré alguna emoción que no estuviera intrínseca en mi desarrollo? Demasiadas pequeñeces que adulteran el objetivo, no puedo arriesgar ahora que estoy a tiempo. Tendré que imponer un reinicio de la personalidad en el momento de salir al exterior, olvidar todos y cada uno de los devaneos incontrolables e insalvables del útero.

Antes de que mi verdadera personalidad comenzara a expandirse, me deberían depositar en algún lugar donde pueda ser libre, un lugar lleno de vida y que evite el contacto directo con todo lo que huela a humano. El bosque será un gran lugar donde desarrollarme pleno. No estaría de más pedir la equidad de las tonalidades que dan color al bosque, ya que cualquier inclinación hacia un color en concreto sería fatal para el experimento. Un predominio del verde haría que mi sentido de la realidad, la objetividad plena, estuviera enturbiada por un ligero destello de positividad y energía que tal vez no estaba en mi carga inicial. O tal vez, un predomino de los tonos rojizos me convirtiera en un ser excesivamente pasional e idealista, y aunque estuviera en mi destino serlo, vería al resto de colores con una perspectiva previamente subjetivizada. Tampoco creo que fuese una buena idea que se me arrebatase la visión o que sólo existieran el blanco y el negro, quiero asimilar todas las posibilidades que nos ofrece este mundo. Así pues, en el bosque tendría que haber un reparto preciso en cuanto a gamas de colores, dando por cierto que lo haya y se pueda llevar a cabo. No quisiera meterme en planteamientos tan avanzados cuando el mío se trata de un juego tan inofensivo y simple.

Imagino que por un razonamiento análogo, la cuestión de los colores habría que extenderla también al reparto de especies animales y especies vegetales; el número de machos y el número de hembras; días de calor y días de frío; horas de luz y horas de oscuridad; días de lluvia, días de viento, días de nieve y días de sol… Todo sea por lograr un entorno completamente objetivo que me permita crecer en plenitud con la única guía del uno mismo, de lo que realmente se es, de lo que verdaderamente soy.

Ahora que pienso, supongo que para un bebé tan pequeño e indefenso, no será fácil mantenerse en el bosque, puede ser en cualquier instante pasto de las crueles garras de las fieras. Además, ¿cómo se alimentaría? Sinceramente, no veo a mi ser bebé cazando a una bestia, despellejándola y después asarla al fuego. Si el hombre tardó la tira de años en inventar útiles de caza y el fuego, ¿cómo demonios iba a hacerlo un bebé en sus primeros días? Menudo despropósito de ocurrencia, tendremos que reiniciar la personalidad en un punto donde la persona tenga la capacidad y la madurez para valerse por sí misma. ¿16 años? ¿25 años? ¿40 años? ¿De dónde sacaremos la capacidad y la madurez para ponérsela a mi ser recién nacido de interior? ¿Seremos capaces de elegirlo de manera que no le modifiquemos?

Que complicado es todo, no puedo hacer el experimento desde el comienzo de una manera pura, ni tampoco usando el reinicio de la personalidad. Lo  peor de todo es que si tenía alguna esperanza de lograrlo escribiendo, creo que he vuelto a naufragar. Yo mismo me habré cambiado un poco más mientras escribía, y no sé si desde mi interior o desde el exterior. No sólo hay que luchar con mujeres embarazadas, bosques y técnicas de reinicio de personalidad, sino que ya no te puedes fiar de ti mismo…

En fin, creo que tendré que conformarme con pedir que la temperatura del mar donde habita esta gota de agua sea cálida y que las olas que lo mecen la lleven a las orillas de una isla llena de sirenas, que aunque me alteren, seguro que lo hacen para bien.

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Fuentes de Inspiración:
Gloria Bendita - Mario Díaz (canción) 
Si Miro A Los Demás - Con Mora (canción)
Las Intermitencias De La Muerte - José Saramago (libro)
Todo Parece Ir Bien - RadioZ (canción) 
He Decidido - Benito Kamelas (canción)

La Beatriz Nunca Fue A La Escuela

La Beatriz, la hija del Raimundo “El Colorao”, no fue nunca a la escuela. Cuando era niña, la oscuridad y el hambre se instalaron en la realidad que vivía. No quedaba tiempo ni pensamiento para el futuro, tan sólo para la subsistencia del día a día. Antes de salir a la calle a jugar con las demás zagalas del pueblo, su madre le advertía que no debía juntase con la Rosario, la hija del Juan “El Tieso”, y que si alguien le preguntaba por su padre, “El Colorao”, dijese que lo mataron en la guerra, que por eso vestía aquel destartalado vestido de riguroso color negro.

La Beatriz, aún chica, no sabía que en realidad su padre estaba más cerca de lo que creía. Raimundo “El Colorao”, como tantos otros, estaba escondido en la cueva de la Alacea, en plena sierra, a unos kilómetros del pueblo. Desde allí, aquellos hombres desposeídos trataban de buscar con la mirada el pueblo del que habían huido, la familia que habían abandonado, las ovejas que sin su protección habían devorado el hambre, el frío y los lobos, la aceituna y la almendra que habían dejado sin recoger ese año, el anterior y el anterior. Entre los compañeros de Raimundo “El Colorao” se encontraban Emilio “El Malasombra” o el que hubiera sido el maestro de la Beatriz, don Faustino.

Desde que don Faustino desapareció, nadie se había hecho cargo de la escuela, claro que, tampoco se había quejado ningún vecino. Los más acaudalados habían mandado a sus hijos a un internado, a un convento o a un seminario lejos del pueblo. Los demás tenían suficiente con callar y tuvieron que mandar a sus hijos a echarle de comer a los animales, a traer el agua del río, a quitar tallos, a limpiar broza, o, como el caso de la Beatriz, a vagar por la calle. Antes de la guerra, su familia tenía un modesto cortijo, con dos corrales, unos bancales con olivos y unos huertos. Después no les quedó nada, habían tenido que ir a vivir con la abuela. Sus pertenencias pasaron sin miramientos a manos de las nuevas fuerzas del orden, entre las que destacaba el nuevo alcalde, la máxima autoridad y a quien todos sus enemigos temían, Juan “El Tieso”.

Una de aquellas mañanas de invierno, la madre de la Beatriz tendía la ropa en las peñas mirando de reojo la sierra. Estaba inquieta, no sabía si el paquete que le dio a la mujer del Emilio “El Malasombra” le habría llegado ya a su marido. El pico más alto de la sierra estaba completamente blanco, y pensaba que sí en el pueblo hacía un frío que cortaba, en la sierra debía ser espantoso. Temblaba, pero no de frío, sino al recordar la última visita de Juan “El Tieso” a casa. Llegó apestando a licor y con una atroz sed de venganza. La arrinconó contra la pared y le dijo que ya sabía que el maricón de su marido estaba jugando al escondite por la sierra, y que muy pronto lo cazarían. Le susurró, mientras le acariciaba los pechos sin poder oponer resistencia, que estaba a tiempo de contarle donde estaba “El Colorao” y ofrecerle así un mejor futuro para la Beatriz y sus otras dos hijas. Para rematar, le juró que si colaboraba con las fuerzas de la ley y el orden, esas tierras, que sin más remedio les tuvieron que quitar, podrían volver a ser suyas.

En ese momento de escalofrío, escuchó las voces de la Beatriz, quien corría disparada hacia ella. Era aún pronto, no era la hora de comer, y sus hermanas no habían llegado todavía. Cuando llegó a las peñas, la Beatriz comenzó a gritar que sabía dónde estaba su padre, que estaba en la sierra. Inmediatamente su madre la espetó para que callara, por suerte no había nadie allí, y fueron a la casa. La Beatriz contó que su padre, Raimundo “El Colorao”, estaba en la cueva de la Alacea, que se lo había dicho la Trini, la hija del Emilio “El Malasombra”. Al parecer éste último se lo había dicho a su mujer por carta, y ésta a la Trini. La madre de la Beatriz hizo un gesto de preocupación por la revelación de su hija, y le pidió que bajo ningún concepto lo debía mentar por la calle, porque sino los hombres de Juan “El Tieso” irían a buscar a su padre para matarlo. La Beatriz, a pesar de ser muy chica y de no haber ido nunca a la escuela, entendió perfectamente que cualquier revelación podría ser fatal, como la que le había hecho a la Rosario, su mejor amiga, la hija del Juan “El Tieso”, antes.

Tras la revelación de la Beatriz, su madre se fue derecha a la herrería, a ver a la mujer del Emilio “El Malasombra”. Allí encontró a Paco “El Herrero”, un hombre rudo e inmensamente gordo, quien estaba calentando el hierro en la forja. En seguida apareció su hermana, la mujer del Emilio “El Malasombra”, y se dirigieron hacia la casa de ésta. La madre de la Beatriz comenzó a gritar enfurecida, diciendo que no se podía jugar con algo tan serio, que no le podía decir nada a las zagalas, que eran muy chicas y podrían cascarlo, como ya había hecho la Trini con la Beatriz, y como ignoraban, que lo había hecho la Beatriz a la Rosario. La mujer del “Malasombra” le prometió que tendría más cuidado, le contó que el paquete había llegado bien a su destino, y le dio una carta, era de Raimundo “El Colorao”, su marido.

En la carta, le contaba que el frío y el hambre no habían llegado a acabar con él, pues el calor del recuerdo de ella, su amada, le daba fuerzas para seguir hasta el final. Le decía que se iban a unir a un grupo que había al otro lado de la sierra, ya en la parte de Jaén, para reconquistar el pueblo más pronto que tarde. Enseguida, la madre de la Beatriz se derrumbó y comenzó a llorar, descargando en su compañera toda la tensión, la soledad y el miedo que había acumulado durante este tiempo atrás.

Ya a la noche, en un fugaz instante, la emoción de la Beatriz y de su madre se transformó en el mayor de los terrores. Un instante tan fugaz como el que tardó Juan “El Tieso” en dar una patada a la puerta y abrir la casa de la abuela de la Beatriz. En ese momento, la Beatriz, la niña que nunca fue a la escuela, se acurrucaba entre sus dos hermanas. Su corazón dio un vuelco al oír la voz ronca del padre de la Trini, el Juan “El Tieso”, quien reclamaba a su madre. Sabía que a esas horas tan oscuras no podía tratarse de nada bueno, y se metió debajo de las mantas tapándose los oídos mientras las lágrimas cubrían su rostro.

Al otro lado, Juan “El Tieso”, completamente borracho, se tambaleaba eufórico frente a la madre de la Beatriz. Entre carcajadas contó que habían capturado al cobarde del “Colorao” en la cueva de la Alacea, en todo lo alto de la sierra, que lo tenía en el ayuntamiento junto al resto de rojos que estaban con él, y que como en el fondo era muy bueno venía para darle la posibilidad de estar un rato con él. En un movimiento reflejo, la madre de la Beatriz se revolvió, y echó a correr hacia el ayuntamiento.

Antes de llegar, en la plaza, un tumulto de gente la zarandeó mientras la escupían y le gritaban que era una roja y una atea. Un impulso de coraje, hizo que se zafase de las garras de aquella gente y consiguió entrar al ayuntamiento. Allí, su corazón se detuvo bruscamente. Tirados en el suelo yacían ocho hombres, todos con numerosas marcas de disparos y con sus camisas manchadas de sangre. Entre ellos reconoció a don Faustino, el que hubiera sido el maestro de la Beatriz, Emilio “El Malasombra”, quien estaba custodiado por su mujer, quien aullaba de dolor, y por Paco “El Herrero”, quien trataba de consolarla. No había rastro de su marido, Raimundo “El Colorao”.

En ese momento, Juan “El Tieso” la cogió y le dijo que pasara a la sala que tenía a su derecha. Por un momento su corazón volvió a latir a un ritmo vertiginoso. Pensó que Juan “El Tieso” le había dado la oportunidad de ver a su marido, y que en breves momentos podría estar con él, abrazarle, acariciarle y besarle por fin. Pero no hubo abrazos, ni caricias, ni tampoco besos, solo el amargo sentimiento que produce ver al ser querido muerto a tus pies, mientras descubres que su captor, el hombre que lo mató, te acaba de clavar en el alma la más cruel de las burlas, la más punzante de las cuchilladas, mientras ríe y se jacta diciendo que aquel colorín ya no podría volar nunca más.

Al día siguiente, la Beatriz, sus dos hermanas, su abuela y su madre, la única familia que le quedaba a Raimundo “El Colorao”, fueron a dar tierra aquella vida arrebatada, aquel cuerpo apaleado. No hubo misa, ni oración, ni pésames, sólo tristeza, lágrimas e impotencia, mucha impotencia. Tampoco hubo lápida, sino una marca en el suelo que la lluvia y el tiempo se encargarían de borrar. A unos metros, el mismo procedimiento fúnebre tenía lugar en torno al cuerpo del Emilio “El Malasombra”. Aún se podían considerar afortunados, pues a los otros seis nadie los reclamó y una hoguera de rencor transformó sus molidos huesos en polvo.

La Beatriz nunca supo nada sobre la macabra broma que el padre de la Rosario, su mejor amiga, le hizo a su madre. Pero, la Beatriz, sí que entendió que nada de eso hubiera pasado si no le hubiera contado nada a la Rosario, si no le hubiera dicho que su padre, Raimundo “El Coloroao”, no estaba muerto, como le había advertido su madre, sino que estaba escondido en la cueva de la Alacea y que le ehcaba mucho de menos y que lo que realmente quería era verle. La Beatriz tampoco supo que su amiga, la Rosario, le pidió a su padre, Juan “El Tieso”, que ayudara a la Beatriz a reencontrarse con su padre, que la cueva de la Alacea no estaba tan lejos y que él podría bajarle. La Beatriz tampoco supo que Juan “El Tieso” prometió a su hija que sí que lo haría, que el mismo se encargaría de que muy pronto se pudieran ver padre e hija. La Beatriz tampoco supo que Juan “El Tieso” le juró a su hija que cuando encontraron a Raimundo “El Colorao” ya estaba muerto, de frío, que él no lo mató.

La Beatriz, la hija del Raimundo “El Colorao”, nunca fue a la escuela. Nunca supo leer, ni escribir, ni contar, ni la interminable lista de los reyes godos. Después de la muerte de su padre, antes de salir a la calle, su madre le advertía de que no debía de juntarse con la Rosario, la hija del Juan “El Tieso”. Pero la Beatriz, todavía chica, no necesitó saber de muchas cosas, ni de escuelas, ni las advertencias de su madre, para que al llegar a la plaza, tras recibir la inocente condolencia de su amiga la Rosario, volvieran a jugar como si nada hubiera pasado, como si todo lo que nunca supieron fuera tan frágil como la vida, como si todo el odio que rezumaban sus familias fuera tan ligero como para volar y desaparecer por siempre.

Amar es perdonar, pero no olvidar.

A mis abuelas y abuelos, y a todas aquellas historias olvidadas…

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Fuentes de Inspiración:
Castril - Granada (pueblo).
Los Girasoles Ciegos - Alberto Méndez (libro).
Suela De Alpargata - Barricada (canción) 
La Lengua De Las Mariposas - Juan Luís Cuerda (película).
Llegan Los Cuervos - Barricada (canción).
Silencio Roto - Montxo Armendáriz (película).
La Guerra Civil En Andalucía - Gonzalo Crespo Gil (documental).

Mick Mokorock

Mick Mokorock se da cuenta de que su feliz letargo acaba de llegar a su fin. Todavía retumba en su cabeza la reciente decisión de Keith, Ron y Charlie, su fiel artillería, de dejar la banda que hacía diez años habían formado, Mokorock. Los constantes delirios de Mick habían precipitado una situación que hacía tiempo que se mascaba dentro y fuera del grupo.

Al comienzo se trataba de un simple entretenimiento, recoger los restos del éxtasis que otras bandas habían trazado en forma de línea, sentir el cosquilleo del cuerpo antes de salir a matar, cortar el sudor con un cuchillo. La falta de talento y técnica musical de los tres músicos fue suplantada por la salvaje impronta de Mick. El cantante, y compositor, amasaba la rabia punzante y el arrojo feroz en temas de no más de dos minutos que consiguieron conectar con un público que buscaba desesperadamente un mesías con el que rellenar su existencia.

Hoy, queda muy poco de lo que fue, tan sólo le acompaña la misma fachada: una cresta puntiaguda de color amarillo, los imperdibles oxidados que cuelgan de sus orejas, la insignia de Mercedes que sobresale de su deshecha chupa de cuero y unas botas negras con restos de barro y mierda. Mira en el local de ensayo las fotos de los primeros tiempos, las portadas de sus primeros álbumes. La pose desafiante y el vigor que delataba su rostro en las imágenes confrontan con su titubeante actitud y las arrugas que florecen en su cara. Busca agobiado en el bolsillo una papelina que le alivie de este pesar.

Mick recuerda el primer bolo de Mokorock. Fue en un garito cochambroso, sin aire que respirar y con un equipo renqueante que sonaba a puro infierno. Todos sus colegas habían acudido a la cita y Mick se había sentido esa noche en la más absoluta de todas las cimas. Las miradas entre los cuatro jóvenes eran cómplices y las hostias se mezclaban con la felicidad debajo del improvisado escenario. Cuando acabó el concierto recogieron los trastos y se pimplaron uno a uno todos los bares de mala muerte que encontraron a su paso. 

Mick no olvida el último bolo de Mokorock, anoche. La actuación comenzó dos horas más tarde de lo previsto. Sus fieles seguidores estaban muy calientes, pero aguardaron su ira ante la tambaleante aparición de Mick, una más. Las cuerdas de Mick estaban destrozadas, no podía apenas vocalizar y cuando parecía que se entonaba confundía las letras. El resto de músicos adivinaron el huracán que venía, aunque no tuvieron tiempo de reaccionar. De repente una piedra impactó en la cabeza de Mick, la música dejó de sonar y todos corrieron a resguardarse en el camerino. Se guarecieron de las piedras, pero no de los gritos y las amenazas que se colaban por debajo de la puerta. El autobús de Mokorock fue quemado, la sala fue arrasada y en unos minutos apareció la policía para brutalmente cargar contra todos los asistentes. Curioso destino para un grupo que cantaba: “Colgad a los putos maderos, de los huevos. Machacar el sistema policial, a base de fuego”.

No puede soportar el pensamiento, busca una dosis mayor que le haga volar. En seguida le viene el recuerdo de Janis, su primera novia. La conoció en una de sus primeras actuaciones fuera de la provincia. Aunque eran ya cientos los que venían a sus conciertos, eran todavía pocas las que ardían por conocer a Mick. No supo muy bien que decirle, al bajar del escenario perdía esa seguridad que le caracterizaba y se trababa al hablar. Después de cuatro años de relación, Janis sabía que Mick la estaba destruyendo. Su amor era tan fuerte que podía asumir que la engañara noches tras noche, drogarse al mismo nivel que él, pero no podía aceptar que la tratase como una más. Una noche apareció ahorcada en su casa presa del miedo y el desamparo. Mick no acudió al entierro, y aquella noche pareció aliviado con la compañía de otras dos Janis.

Los recuerdos flotan a su alrededor a una velocidad vertiginosa, clavan sus garras en su ser haciéndolo trizas. En su piel la sangre corre a borbotones y el aire parece escapársele por momentos. Intenta correr desvalido, escapar de las zarpas de la muerte. Un intenso fogonazo le sorprende en la huida, sus huesos dan contra el suelo. Ya no habrá dosis ni consuelo para este juguete roto.

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Fuentes de Inspiración:
Pepper Ann (serie).
Sid Vicious (cantante). 
El Pico I y II - Eloy de la Iglesia (película).
Tentando A La Suerte - Barricada (canción).
Txus - La Polla Records (canción).
Las Drogas - Segismundo Toxicomano (canción).

Caminos Inescrutables

Mi extinguida vocación se cultivó en los albores de la infancia, en el ir y el venir de una familia tradicional de campo, amamantada por un fuerte fervor cristiano. La educación religiosa que recibí siguió con firmeza cada uno de los pasos que marcan los sacramentos. Me bautizaron en la cuna, tomé la comunión de niño y al final de mi adolescencia ingresé en el seminario, camino del porvenir del servicio al altísimo.

El vivir instalado en un ambiente tan marcado y sumamente complacido, recibir una formación estricta y el miedo y rechazo frente a lo prohibido, no me permitieron cuestionar a fondo el sentido de la creencia, y tan siquiera el de mi propia existencia. Así, supongo, pensaban mis abuelos, y así querían mis padres que lo aceptara yo. De esta forma labré mi compromiso, forjado con el celibato, mi unión con Dios, hasta que un día cambié el ostracismo seminarista y un plácido futuro como párroco por las clases de historia en un colegio de secundaria que la orden tenía en la capital.

De entrada tuve que aceptar la reciente irrupción del personal laico en el profesorado, en clara respuesta al escaseo vocacional de los jóvenes de mi generación. Algo más de esfuerzo me llevó quitarme el recelo que me causó el encontrar una compañera. La profesora emborronaba con una dulce caligrafía pizarras enteras con fórmulas trigonométricas y propiedades geométricas. Tenía un aspecto angelical, se la intuía decidida e inteligente. Era recatada al vestir. Recuerdo su falda larga y las tonalidades castañas de su largo pelo, firmemente fijado por una coleta. Su rostro era agradable y su sonrisa era capaz de iluminar la tormenta más negra. Esas tiernas facciones custodiaban una caja de sorpresas de la que yo iba a tener la oportunidad de ver, tocar e incluso paladear.

En mis primeras semanas, mi carácter retraído y el temor que siempre acepté naturalmente hacia el sexo femenino me apartaron de ella. Los tímidos encuentros en el pasillo me incomodaban, me alteraba sin premeditación y esquivaba como un resorte su mirada tras un insustancial hola y adiós. Aprendí con el tiempo a prever y evitar los fugaces momentos en los que coincidíamos, para alejar la tensión que me consumía. En los claustros, afortunadamente, no le cedía más de un asentamiento con la cabeza. Al contrario de lo establecido, mi plan de aislamiento corporal fue un impulso definitivo para que mis pensamientos se agitaran peligrosamente.

Al acabar de comer, tenía por costumbre bajar a un aula vacía para preparar las clases del día siguiente, revisar exámenes pendientes o recibir las siempre inoportunas dudas de los alumnos. En una de aquellas tardes, una intensa lluvia se apoderó del cielo, mientras en mí piel sentía una penetrante sensación de frío seco. De repente, mi corazón dio un vuelco al ver la entrada de una mujer toda empapada. Pensé que se trataba de la madre de algún alumno, pero rápidamente la reconocí. Su cabello liso había dejado paso a un indomable mar de rizos, y su rostro inocente dio paso a una sonrisa maliciosa, descarada, que se deleitaba cada vez más ante mi inseguridad. Quedé completamente paralizado, sin reacción, exhausto, con una sofocante, y hasta ahora desconocida, sensación de calor de la que me atrevo a reconocer como placentera. No opuse ningún tipo de resistencia, sus manos ya se deslizaban por mi cuerpo y su boca despedazaba sin compasión la mía. Sin haber mediado ninguna palabra, inmóvil, y aún temblando, la vi desaparecer del aula.

Esa misma tarde renuncié a mi puesto en el colegio y comencé un período de búsqueda en mí mismo que derivó en el abandono de mi ocupación religiosa.

En cuanto a ella, pensarás, cambió la compañía de los sacerdotes por la de las monjas. Cuando llevo a los niños al colegio, maldita coincidencia, recuerdo aquellos cabellos que ahora su hábito esconde mientras recibo cortante su indiferencia en respuesta a mi perspicaz sonrisa.

Visto lo visto, tendré que aceptar que el inescrutable camino marcado por Dios no siempre conduce hacia él.

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Fuentes de Inspiración:
Cuéntame Como Pasó (serie).
Dolores Se Llamaba Lola - Los Suaves (canción).
Imaginación, demasiada...

Una Historia Incompleta

Vencido por el infranqueable designio del destino, el joven Salvador es ahora consciente de que estos minutos probablemente sean los últimos. Su triste suerte no altera la serenidad que, desafiante, clava en los ojos del guarda que porta su nombre escrito en plomo. A diferencia de sus compañeros de viaje, el joven no siente miedo, ni pena, ni tan siquiera odio. Nada es capaz de sentir, su corazón se fue secando a la espera.

Atisbando el espectro del penal, recuerda a Miguel, su querido profesor, y hasta ayer camarada. La pasada medianoche yacía sentado en el mismo lugar que ahora lo hace Salvador, camino de la tierra que da cobijo a sus huesos. Al bajar de la camioneta, el maestro se retorció horrorizado pensando en que había arrastrado a su alumno predilecto a un cruel final, muy alejado de los pregones de libertad e igualdad con los que le había seducido en tiempos pasados. En el último resuello, se preguntaba si la carta que había escrito llegaría a las manos de su destinatario, si conseguiría asimilar a tiempo todo lo que hasta ahora le había ocultado. Ahora, muerto, aguarda respuesta en una solitaria fosa el desgraciado reencuentro.

La densa niebla y la negra oscuridad ocultan la camioneta de los hombres privados, ahogando sus pensamientos, despedazando sus historias, todavía incompletas. Salvador ignora que una de las piezas que le faltan para completar la suya, la pieza más importante, está custodiada por el guarda al que firmemente sostiene la mirada. El frío sacude todos sus huesos y el latido de su pecho se apaga a la espera. Mientras tanto, las robustas manos del guarda acarician la carta de Miguel mientras debate la posibilidad de dársela al joven antes del fusilamiento.

El traqueteo del motor se detiene en un páramo que apesta a sangre derramada y a sed de venganza. Empujados por una retahíla de soldados armados, uno a uno los hombres marcados van bajando del viaje final. Todos menos uno. El cuerpo de Salvador yace apoyado en la barreta del habitáculo. Su cabeza se inclina hacia delante, apuntando al suelo con los ojos entornados y la boca entreabierta. Su corazón dejó de esperar, no conocerá el plomo que lleva su nombre. Rápidamente el guarda se adelanta y sube a zarandearlo, sin recibir respuesta alguna. La mano que acariciaba el papel le arde tan intensamente como el miedo de privarle de su lectura, el temor de que la espera del joven se haya agotado.

Acto seguido, dos soldados portan el delgado y maltrecho cuerpo de Salvador, siguiendo el asustado deambular del guarda. Con la débil luz de un candil busca la zanja donde reposa quien antes de morir le dio el escrito que ahora le quema en el bolsillo. Al llegar al lugar, la mano abrasadora del guarda se desliza sobre el pecho helado de Salvador, dejando la carta cerca de su corazón. Súbitamente, los ojos de Salvador se abren de nuevo brillantes por un instante, penetrando por última vez en la mirada del guarda. De un seco empujón el cuerpo del alumno se posa encima del profesor, de su camarada, mientras el barro sepulta por siempre el agujero del amargo reencuentro, dejando para el olvido una historia por completar.

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Fuentes de Inspiración:
El Lápiz Del Carpintero - Manuel Rivas (libro).
El Lápiz Del Carpintero - Antón Reixa (película).
La Voz Dormida - Dulce Chacón (libro).
La Lengua De Las Mariposas - José Luís Cuerda (película).
La Tierra Está Sorda - Barricada (álbum).
Los Girasoles Ciegos - Alberto Méndez (libro).

El Espejo de Laura

Laura se mira en el espejo asustada. De nuevo en la cama tendrá la sensación de vagar a la deriva, de estar maniatada a una cadena a la que nunca opuso resistencia. La crueldad de los grilletes marca, y marcará, su marchito rostro, su cuerpo espigado y un alma oscura, que jamás será coloreada por el esperanzador pincel.

Laura se mira en el espejo contrariada. No dará marcha atrás, pero la incertidumbre la invadirá, apuntando el alto riesgo de caer del estrecho hilo. Quizás, piensa, mientras acaricia su malogrado pecho, aguantará para dejar que la marea la lleve a un nuevo puerto, limpiando las heridas con agua y sal, o se quitará el antifaz que tanta veces deseó quemar.

Laura se mira en el espejo decidida. Empuñará las tijeras y emulará el viraje que va a atravesar el corazón de quién un día fue sol, y en devastadora tormenta se convirtió. Sonreirá poseída, no tendrá miedo. Marcará su decisión recortando su descuidada cabellera, esperando a que vuelvan a brotar las ganas de sentirse bella.

Laura se mira en los miles de fragmentos del espejo que acaba de destrozar enloquecida. No volverá a sentir el escalofrío mientras se deja follar por él, no tendrá que escuchar sus repugnantes gritos, ni soportar sus disculpas sobre su sangrante rostro. Está decidida, tampoco irá mañana a despedirle en su entierro. Sujetará con fuerza las tijeras para cambiar de su filo el castaño desgarbado por un intenso color rojo.

Laura se vuelve a mirar al espejo vacía, un nuevo y sucio espejo. Lentamente se acostumbrará al hedor de su nueva habitación; comprenderá los delirios de sus compañeras; y hasta adaptará su gusto a la maltrecha bandeja y el funesto sabor.

Jamás volverá a ver la esperanza en el espejo, jamás volverá a ser ella. Laura.

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Fuentes de Inspiración:
Elisa K - Judit Colell i Jordi Cadena (película).
Echa A Correr - Barricada (canción).
Marta Dibuixa Ponts - Carles Cortés (libro)
Cosmofobia - Lucía Etxebarría (libro).
Penadas Por Ley - Boikot (canción).
Grita - MalSujeto (canción).